Pioveva mentre doveva nevicare.

Quando uscimmo per cogliere agrifoglio



i fossi affogavano, eravamo bagnati

fino al ginocchio, le mani tutte graffiate



e l’acqua ci scorreva nelle maniche.

Avrebbero dovuto esserci bacche



ma i rametti che portammo a casa

luccicavano come cocci di bottiglia.



Adesso eccomi qui, in una stanza ornata

con foglie di cera e bacche rosse,



e ho quasi scordato che cosa significhi

esser bagnato fradicio o anelare alla neve.



Come chi dubita tendo la mano a un libro

e desidero che avvampi attorno a essa



un cespuglio di lettere nere, un muro di scudi scintillante,

tagliente come l’agrifoglio e il ghiaccio.


Seamus Heaney

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