Non se ne saprà mai nulla. Tempo perso. Bolle di gas che girano in aria, s'incrociano, scompaiono. Sempre la stessa solfa. Gas: poi solido: poi il mondo: poi il freddo: poi un guscio morto alla deriva, roccia ghiacciata, come quello zucchero filato all'ananas. La luna.

Dev'essere la luna nuova, ha detto lei. Credo di sì.

James Joyce

Ulisse 

https://youtu.be/nvWzdO1XRVc?si=cHS1FjldA95uNr4Y

Foto:

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