L'uomo che aveva sempre fretta

Qui da noi c’era un uomo che aveva sempre fretta e non facev

a mestiere alcuno. Passava fra

la gente come i pensieri

che risparmiano parole.

Per la fretta non salutava anima viva.

Così non c’era da fermarsi, un piede a terra, giù dalla bicicletta.

Per la fretta non cambiava la camicia.

Così non c’era da aspettare che il sapone facesse schiuma.

Per la fretta non lasciava che, in casa, c

uocessero i tortelli: li intascava crudi e li

mandava giù, secchi come un’ostia di

messa. In piedi. Contro la porta.

Così non c’era bisogno di tovaglia.

Per la fretta non lasciava maturare il vino: lo beveva giovane e annacquato.

Così non c’era bisogno d’ allungar le gambe sotto un’ombra, dopo mangiato.

Per la fretta pure lui perse nome e cognome: un pezzo r

estò impigliato in una siepe di pungitopo o mise le ali e volò

via, un giorno di vento basso.

Così gli restò un mucchietto di consonanti, magre e strette.

Non prese moglie e non fece figli. 

 

Gli restò molto tempo per la noia

                     


                                     Zena Roncada   ( Qui da noi )